Шестая Колонка

ШЕСТАЯ КОЛОНКА

…Он шел из гостей — от неоднократного чемпиона по метанию в стену кубика Рубика. Шел и думал о нашем загадочном, зассанном и заплеванном мире шоу-бизнеса. Некомфортно было на душе, потому и не пелось. И лишь одна мысль, одна мысль не давала впасть в окончательное уныние: как же это здорово, что вот посреди этого ненорматива есть настоящие профессионалы-ассенизаторы! Нет, правда — откроешь, бывалача, любую газету, музыкальную, к примеру, — гадют и гадют, гадют и гадют: позвольте, а убирать за собой?!.. И тут на сцену выходит Он — в руке лопата, хренячит, хренячит! Мало того — еще и альбомы успевает записывать!.. Чемпион подкидывал в руке кубик и внимательно смотрел на стенку: будут ли сегодня соседи вызывать милицию, или опять сойдемся на мировой поллитре?.. Какие альбомы? — неожиданно из-под сознания выскочило его второе "Я". — Это ты называешь альбомами?!.. Да ты возьми любой релиз сопоставимой по значимости (в дискографии парочка пластинок и клубные выступления) российской группы, исполняющей приблизительно такую же музыку! Взял? — Взял, и что? Чем наш-то хуже? — не понимало "Я" первое. Епрст! — сердилось Второе. — ПОЧЕМУ НЕ ЛУЧШЕ?!!!.. Вот так должен стоять вопрос! Ну тексты сейчас в такого рода музыке сплошь из символов, междометий и деепричастных оборотов. Музыка — любая радиостанция с радостью ближе к ночи поставит. Все как у людей и… не прет! От их какой-нибудь затрапезной группки, только осуществившей дебютник — прет, от нашей — нет!.. Чемпион отхлебнул пакетного кефира и вытер кровь с губы: что-то сосед сегодня не в настроении, видать, на фабрике стачка. И, вздохнув, повернулся к стене противоположной — за стеной жил скрипач… Не патриот ты, — тихо и с ненавистью проговорило Первое. — Ты посмотри, что в нашем шоу-бизнесе творится. Денег нет, а мы двигаемся. Публика на наши концерты не ходит — мы двигаемся. Государство не сильно мешает — мы двигаемся. Знаешь, сколько нас — таких энтузиастов? Тысячи! Энергичных и молодых. Талантливых, в самом лучшем смысле этого слова! Расширяющих сознание слушателя! Культивировать нас нужно в ладошках. А этого не происходит!.. — И не прет еще, — робко просунулось Второе… Чемпион кричал, вытаскивающим его на лестничную клетку служителям правопорядка, — я еще могу не только кидать, но и швырять, и бросать! Я так просто не сдамся! — Кидаешь-то ты неплохо, — хмурил брови усталый капитан — но… (дальше я ничего не придумал. — От авт.) — поехали в опорник, ребята… Прет — не прет, — горячилось Первое. — Пойми, старик, главное, что рок-н-ролл жив, несмотря на утверждения отдельных некроманьяков от бумаги. Врубись в атмосферу, чувак, — буквально завтра поменяется вся индустрия. Людям нужна поэзияна! Это и кроту ясен перец! И кустарей мы прижмем, и бездарей заткнем, и положительно тогда всем станет! — Так я о том же, собственно, и говорю, — Второе так просто не сдавалось. — Мол, то и то — хреново. Но вот в ближайшее светлое будущее мне не верится — топтание на месте, блуждание в перетертых идеях пяти-десятилетней давности. Предпосылок нет, сплошной треп, плакание друг другу в гениальные жилетки, да выпуски непрущих альбомов. Нужно что-то абсолютно новое, взрыв! И, да, я не знаю, что это может быть и как, но я пишу о том, чего я точно не хочу видеть и слышать! — Нееееет! — Первое язвительно поморщилось. — Ты ходишь на нас, по большому и малому, а мы — ассенизаторы музыкальной галактики. Творцы музыкальной истории страны. И когда мы едины — мы сильны. Мы — нужны, а вот ты… — Нормально, — стушевалось Второе, и на убийственный довод не смогло ничего ответить…

…И так еще долго о чем-то в голове препирались его первое и второе "Я". За ними пристально поглядывало "Я" третье — практикующий психиатр по образованию… Он возвращался домой и думал о белорусском шоу-бизнесе: в руке — фикус, в хозяйственной сумке — морковь, в квартире на журнальном столике — открытый томик Байрона… Поток сознания поточил и складывал кубик Рубика…